E’ strano qui nella stagione
delle foglie verde acrilico
che non vogliono cadere,
non potersi incontrare
al bilico d’un crocevia come
una volta in macchina furtivi
a parlare dell’immaterialita’
del nostro vivere.
Porte chiudono all’imbarco
dell’aereoporto e bagagli
pesano di panni e decisioni
prese sul pelo del caso.
Il cielo aveva il denso del latte cagliato, il senso della strada rimaneva maculato d’opportunità e cambiamenti, di città e travestimenti quando s’era.
Quando sera giovani camminava il passo di breccia, la bici rossa lanciata contro il cielo di riso.
Quando sera l’acqua espugnava le marcite e raganelle marciavano a mazzi sui bordi del sentiero.
Quando sera il pensiero inebetito rimbalzava sul teorema delle rette parallele e le cosce di laura all’infinito ed i seni erano aranci maturi.
Quando sera fuori c’erano spilli bagnati e l’aria fumava e profumava contro il cielo di ghisa.
