Ancora distese

le braccia sul corpo

 

un filo

 

di voce di senso di porto

 

di mare di acque di picchi

 

di sbocchi di

 

cose perdute lontane

 

distese

 

le cosce innevate di neve

 

assetate & assiepate

 

crediamo compiute ma

 

pingue il tempo s’espande

 

e frange l’ onde di spuma di corpo di neve

 

distese il suo peso nel solco

 

e dentrodistese annevate incompiute assetate

 

di volti di braccia lasciate

cadere sul corpo>>

(r)esistenza

 

Scrivere e’ (r)esistere. Al tempo zampa di leone, alla depressione caspica, all’indifferenza cinico- civica. Esercizio (in)utile come tutte le attività
umane alla fine. Anche la politica, anche la chirurgia cardiovascolare. Alla fine si muore, questo è sicuro. Ma forse questo è il bello dell’esistenza che
non desiste, riconoscere il limite e farlo proprio e rispettarlo.